Invierno, again...

Hay una luz sesgada

en las tardes de invierno,

que con su peso oprime

como la voz de un órgano en un templo.

Una celeste herida

nos hace, mas sin huella:

el alma en el sentido de las cosas

nota la diferencia.
Decir su traza nunca lograrías,

porque es el sello, la desesperanza:

una aflicción de reyes

que nos envía el aire.
Cuando viene, el paisaje presta oído;

sin respirar, la sombra ya lo advierte;

cuando se aleja, es como la distancia

que tiene la mirada de la muerte.

Emily Dickinson